A dor da gente

Por Sandra Modesto 

Um nó no peito em dó maior.

Depois os exames. Não tem mais jeito.

Cenário inesperado...

O sono profundo que enterra. Encerra.

Não há despedidas. Solidão.

Desnorteada. Sem velórios.

Dor de verdade não cabe num noticiário.

Não cabem nos jornais, os choros, gritos, a soma certa.

A estrada infinita do estranho mundo.

Valas. Não há vagas. Há marcas. Rimas perdidas.

Tudo vai passar? A dor de toda a gente, não.

O governo. O desmazelo com o povo.

Nada. O povo é nada.

A dor do mundo não cabe numa poesia.

E daí?

Daí o espasmo.

Nos próximos domingos

E todos os dias...

Quantas mães mortas?

Quantas mães arrumando o quarto...

Do filho que já morreu.

Tudo isso eu rasgo em lágrimas.

Eu vou silenciar o presidente.

Deixar de seguir o presidente.

Bloquear o presidente.

E daí? Eu me entrego ao acalanto de um amor: 

_ Mãe, perdão. Ele não sabe nada de dor. A gente sabe.

Sandra Modesto tem 61 anos. Nasceu e mora em Ituiutaba, MG. Graduada em Letras, pós-graduada em Educação, professora aposentada. Três livros publicados: Era sábado (Kotter Editorial, 2022), Tudo em mim é prosa e rima (Editora Autografia, 2019), Acenda a Luz, prosa poética (Editora Kazuá, 2015). Publicou textos nas antologias Elas e as letras (Editora Versejar, 2019), Ruínas (Editora Patuá, 2020), Parem as máquinas (Selo Off Flip, 2020). Publicou textos em várias revistas digitais e impressas.